Некролог лжеца

С древних, языческих времён и до наших дней существует традиция - символически хоронить то, что уже не нужно или не любо публике. Так, символически сжигают чучело Масленицы, строят и разрушают снежную крепость, пышно «хоронят» Сухой Закон или рвут портреты проворовавшихся премьер-министров. Да, я ещё забыла про куклу, изображающую Гая Фокса, который когда-то хотел поджечь английский Парламент, а теперь его самого поджигают дети на каждое пятое ноября...

Представьте себе хорошенько, что мы сейчас с Вами символически похороним одного очень нехорошего человека, который нехорош тем, что может подселиться в душу к каждому из нас и натворить там бед. Если уже не подселился. Так вот сейчас его там не будет - мы его «упраздним». И пусть с этим чучелом (нужно же его как-то назвать!) поделится своим удобным именем наш многострадальный Васисуалий... Пупкин.

Ну а теперь возьмите в руки свежую газету и прочитайте в ней текст в чёрной рамочке - официальный некролог.

«Васисуалий Пупкин скончался вчера от осложнений, вызванных тем, что всю жизнь бедняга вынужден был делать не то, что хотел. Врачи считают, что умер он от того, что попытался втиснуть в собственное тело чужие представления о жизни.

Он попытался вставить себе чужой мозг и этим испортил собственную жизнь.

Попытки Васисуалия Пупкина заполнить образовавшиеся пустоты работой, автомобилями, перееданием, алкоголем, тремя браками, а также выполнением любых просьб и ожиданий окружающих, кроме собственных желаний, казались крайне безуспешными.

К сожалению, всё вышеперечисленное легло на господина Пупкина таким тяжёлым грузом, что он умер, не дожив примерно двадцати лет до назначенного ему срока. Проведя в ужасном состоянии несколько последних лет, он скончался вчера в своём доме, окружённый коллегами по работе, (которую он ненавидел), а также членами семьи, (которые вели столь же убогую жизнь, как и он сам)»...

Человек, который живёт «не своей» жизнью, не находится в гармонии со своим истинным «Я», испытывает хронический эмоциональный стресс. Этот стресс, став хроническим, ведёт свою подлую работу в нашем организме - истощает иммунную систему.

Ну а Вы, наверное, знаете: человек заболевает не потому, что у него такие гены или он окружён микробами и вирусами больше, чем другие, а потому что у него ослабла, дала сбой иммунная система.

Хронический стресс ослабляет иммунитет, а уже ослабленный иммунитет позволяет болезням атаковать человека вплоть до фатального исхода.

Почему же покойный Пупкин лгал всем вокруг и самому себе, каким он хочет быть и что ему нравится? Потому что лжец, чей некролог я только что Вам  дала прочитать, был на самом деле ... трусом.

Запомните: лжец всегда – трус. Потому он и лжец. Ведь мог же пупкин ещё при жизни сказать, что-то типа “Да пошли Вы все”, но не сказал, струсил.
Вот мы и докопались до истины... Опять этот страх! Опять он виноват в том, что человек выбирает себе из разнообразия вариантов самый унылый и скорбный сценарий жизни. Давайте теперь заодно со лжецом похороним и ..труса. Пусть оба они покинут наши сердца. История, которую я решила назвать по аналогии с названием статьи, была прочитана мною в очень далёком детстве и почему-то запомнилась на всю жизнь. Это хорошо, что тогда я случайно наткнулась на эту историю – она послужила мне хорошей прививкой от повторения подобного сценария несчастливой судьбы. Наткнитесь на неё случайно теперь и Вы... передаю эстафету.

Некролог труса...
Ночь кончалась. За окнами брезжило серое утро. На большой кровати в маленькой комнате, хрипло и тяжело дыша, умирала старуха. Весь дом, наполненный многочисленной роднёй, ещё спал. Дом был богат и хорош – старуха построила и обиходила его практически своими руками. Сейчас эти руки – страшные, узловатые, коричневые, лежали поверх одеяла, как какие-то отдельные предметы, не принадлежащие ей. Старуха посмотрела на свои руки и вдруг удивилась, что ей 80 лет, она вдова и в настоящий момент занята тем, что умирает, окружённая своими детьми и потомками этих детей, многих из которых она даже не помнила по именам. Она вспомнила себя юной, пятнадцатилетней девушкой. Именно такой, оказывается, она представляла себя всегда. Что же случилось? Откуда эти хрипы в груди, тяжёлая голова, онемевшие ноги? И что это за руки поверх одеяла? Чьи они? Неужели это всё-таки она?

По щеке старухи скатилась слеза... Вдруг она с чёткостью осознала, что никогда не жила своей собственной жизнью, что вообще не знает, как это: жить своей собственной жизнью.

Она родилась в горном ауле и её выдали замуж в 16 лет. Она не знала своего мужа, а, узнав, не полюбила его. Но жизнь прожила рядом. Они построили дом, вырастили детей, дождались внуков и правнуков. И всю жизнь она боялась. Боялась отца, мужа, соседок, мужнину родню, своих детей, когда они стали взрослыми, а она уже начала расти вниз, сгибаясь от лет.

Но ведь когда-то жила пятнадцатилетняя девочка, которая была вся – восторг и предвосхищение какого-то смутного счастья, какого-то невыразимого в словах, но прекрасного будущего.

Тогда она не боялась ничего, разве что большой соседской собаки. А как ей нравился тот парень, который смотрел на неё с этой своей странной улыбкой ... Ни у кого такой улыбки она больше не видела... Да и много ли она видела?! И она ведь тоже нравилась ему! Она точно это помнит! Как же его звали, этого парня? Сколько лет прошло, его наверное уже давно нет на свете...

Вторая слеза скатилась по щеке старухи. Вдруг она увидела, как от стены отделилась странная полупрозрачная фигура, у которой было не разглядеть лица. Фигура присела на кровать, и старуха услышала у себя в голове Голос.

- Хочешь, я сделаю тебя ТАКОЙ? Пятнадцатилетней, готовой заново прожить свою жизнь?
- ДА! - тропливо опустила веки старуха. А ЭТО НЕ СОН?
- Нет же, ты сама это понимаешь. Такое бывает только один раз. Я верну тебе шанс прожить твою жизнь заново. Но я ставлю условие: если ты хоть раз струсишь, застыдишься, испугаешься чужого мнения, как ты делала это всю жизнь, ты вернёшься в своё прежнее состояние. Дорога Трусости, которой ты шла всю жизнь, вернёт тебя туда, где ты сейчас находишься. Тебе придётся потрудиться, чтобы протоптать себе новую тропу.
- ДА! моргнула... старуха? ...нет, это была уже не старуха! Хрупкая девичья фигурка соскользнула с кровати и легко побежала прочь.

На минуту она остановилась. Вскинула юные тонкие руки, залюбовалась пальчиками, мелькнула глазами по несформировавшейся детской груди, торопливым движением запахнула халат и опасливо, на цыпочках, вышла в дверь... За дверью, положив голову в глухом платке на стол, грузно спала пожилая женщина – её старшая дочь.

“Что скажут люди?” - подумала “старуха”. Сейчас они все проснутся, вся-вся родня... Что я им скажу? Кто я? Откуда взялась? Надо что-то делать. Нельзя в таком виде появляться перед соседями.. Скорее, назад в комнату, нужно что-то придумать!

Ночь кончилась. За окнами рассвело. На большой кровати в маленькой комнате, хрипло и тяжело дыша, умирала восьмидесятилетняя старуха...

Читатель, это были куклы, соломенные чучела, которые мы с Вами сожгли и схронили потому, что они уже не нужны или не любы публике. Это был древний обряд, таинство избавления... А мы с Вами – живые, и у нас ещё всё впереди.

Источник